Adoración B A N A L

Lunes y la soberbia se transporta en camiones azules y amarillos, camiones municipales. 

El odio en pequeñas cápsulas metálicas con ruedas amarillas y negras. 

Siempre es amarillo.

Trivialidades y fijaciones por los cuartos traceros que deambulan como zombies escupiendo humo de la nariz. Flotan como mensajes bordados en tela entretejiendo los edificios.

La indiferencia se camufla entre mostradores y personal de cara al público. Sometimiento a la indulgencia, veneración a la prudencia y adulación ante el desprecio, engullicion fecal. Adoración verbal escatológica.

Yace bien en tu trabajo.

                          Desde ya muchas gracias :) .

                          

P A N I C O

Loco,

Estas re loco flaco.

No encajas en el perfil que buscamos,

No sos lo que busco,

No sos, simplemente.

No - sos

Deberías hacerte un control.

Debería hacerme un control...

¿Realmente debería hacerme un control?

Sonidos de espera,

Breves eternidades que torturan al ritmo de un tambor que susurra "No contestes".

Y si me trabo?

Y si digo algo mal?

Y si me responde fríamente? Desinteresadamente...

Sobradamente.

Realmente necesito hacerme un control?

Me puedo permitir el lujo de gastar plata en mi? De invertir tiempo en mi? De pensar en mí.

...

Mejor corto.

Mejor me voy a dormir. Mejor enfermo.

Mejor, no tengo que ir.

no.

Fracaso y la apnea sutilmente empieza a hacerse presente.

El silencio existente, previo a la tormenta, se acerca acariciando con humedad las palmas de mis manos y me ata una gruesa cuerda negra al estómago, que lentamente empieza a ajustar hasta que mi diafragma se acostumbre a esa presión e imite su contracción.

La humedad es helada y el temblar inevitable. El labio inferior parece susurrar ayuda, pero el sonido está en lo que nadie quiere escuchar.

Loco,

Estas re loco flaco.

Rarito.

Pobrecito.

Exagerado.

Dejate de joder.

Metele onda.

¡Metete un tiro pajero!

Se acerca el futre, galopando hasta la utopía de amansar la luna. Y se siente y re-siente en el pecho retumbando hasta la cabeza, anunciando el infarto o el ACV.

Un balde de agua salada que se derrama sobre el piso cuando se desploma mi cuerpo por el terremoto que sacude mis piernas. Un mambo, un samba, un tagada que necesito que pare.

Por favor necesito que pare

Mejor no salgo, si estoy seguro acá. Mejor no salgo, pero soy feliz. Mejor no amo, me amo más acá. Mejor me alejo, así me adapto al más allá.

Asfixia cerebral y un veneno ascendente que acaricia los ganglios linfáticos derivando en rigor mortis.

Loco,

Estas re loco flaco.

Desequilibrado

Trastornado

Enfermo

Dramático

Teatrero

Deja de pensar

No lo tomes personal

No le des importancia...

No le des importancia al pronóstico de una inminente muerte que altera y aterra los sentidos.

Mi estomago que grita desde sus entrañas consecuencias de aspirar a ser Dios.

Tragando, tomando, fumando.

Medicando, silenciando, anesteciando.

Por favor necesito que pare

Derramar en silencio para que nadie escuche,

Saber que la escucha del caos se reduce al oido del resto como un sencillo suspiro de cansancio.

Y entre mares de descuidos una incertidumbre, cotidiana zozobra que remite en insomnio...

La mente divaga y se vuelve incontrolable, sea de día, sea de noche, sea leyendo, sea garchando.

La migraña insoportable que no se va, y con el paso de los años duele más.

El aturdimiento y la fatiga, que recargan la mochila de cuasimodo, llorando en el campanario de notre dame.

P Á N I C O

Irrealidades muy reales se alimentan parasitariamente de cordura, impulsando la dicotomía entre ser un hipócrita y saborear la tiranía

Duelo y melancolía.

Abandonar un espejo por falta de empatía

Un espejo, un reflejo, un amigo añejo,

Que no entiende por qué me alejo,

Que no respetan mis silencios

Que la culpa, que el deber

Y que nunca se puede saber

Si realmente lo que ve

Entre ojos rojos se pueda entender.

Loco, agorafobicamente loco

Antropofobicamente loco

Androfobicamente, atiquifobicamente, 

Eremofobico, arbitrariamente loco.

Cuerpo

Las olas impactando sobre la rocosa bahía mientras el frió del invierno empujaba con violencia las bufandas de quienes algún día se supieron amar, enredándose entre hojas secas y el brillo de la luna que acariciaba sus rostros.
Es un ave lo que vuela, es el deseo que se acerca, suspirando entre silencios no forzados y palabras mudas, sonidos que no son emitidos, y acciones subliminales, lo dado que no fue otorgado, la falta de lo que no se puede perder, el olvido de quien ya no quiere olvidar.
Como un anciano que llora solo en un banco, mientras que a todos los jóvenes ve pasar.
Pregunto entonces; ¡¿Qué perder cuando no se tiene nada?! ¡¿Qué ganar cuando se ha borrado todo?! ¿Qué buscar cuando lo que se busca no existe? ¿Qué soñar cuando lo que se sueña no se alcanza? ¿Cómo amar con el fuego del infierno, si cuando todo lo amado se ve derramado en el mantel del olvido, salpicado con las migajas de un buen rato, pero congela en el invierno.
¿P o r  q u é luchar cuando todo lo peleado se ve reducido a escombros y la linea que separa lo vivo de lo muerto esta difuminada?.
¿Qué es lo que vive? ¿Qué es lo que muere? ¿Qué es lo que se gana cuando no se sabe lo que se esté perdiendo? O peor aún; cómo se acepta perder algo que se quiere si la supuesta recompensa que trae consigo es incierta.
Cortinas de lianas floreadas con Lavandas y una invitación que eriza las alas. Golpean en la ventana silencios y un helado viento que conduce delicadamente a recordar un momento que n o  s e  s a b e si existió.
Solo por hoy.
El alma montando el cuerpo, el cuerpo amando el alma.
Solo por hoy.
Caminando de espaldas, con la mirada cerrada apuntando a la luz, y la oscura seducción a espaldas, caminando a ella.
Solo por hoy.
Humo que no es humo, sonidos que gritan, gritos que son manos recorriendo la extensidad del alma, el alma que se hace uno, la nada y el miedo que se hacen, dudosa e insegura, pregunta que es interrumpida.
El cuerpo silencia al alma sellando la respuesta con un beso, aniquilando el miedo, germinando la paz.
Y citando a "Las Tangas Feroces" me pregunto "¿Cuál es la ANTÍTESIS de OLVIDO?"

La orquesta narcisista.

Un Do sostenido en el estomago,
Anudado entre cuerdas desafinadas,
Esperando que el aliento del tiempo
Calme las ansias del control que no tengo.

Ochenta minutos de repetido acorde
Suena hasta mi garganta,
Rechazando ser cobarde,
Reprimiendo el fantasma que habita la casa abandonada.

Cuerdas cortadas
Despedasadas
Totalmente silenciadas,
Silencio y desaliento.

La calma antes de la tormenta,
La ausencia del todo preparando la nada,
Energía que es potencial,
Y las ganas de un Si cuando se tiene un Re que es Mi.

El llanto del que no ve,
El grito del que no habla,
El corte del que no siente,
Y la muerte del que no vive.

La catástrofe y el derrumbe,
El rayo que no es luz,
La orquesta sin director
Y cinco dedos en un piano que suena desgarrado.

La falta de control,
Dirigida por un sátiro director,
Regida por un severo dictador,
Manejada por un Yo que es mi Superyó.

La humillación por el miedo,
La vergüenza de no crecer,
El juego del amo y del esclavo,
Y de la opera el grito final
"Independencia, autosuficiencia, desequilibrio relacional".

Soledad, seductora y mortal.

Un poema innecesario.

No voy a escribirte un poema,
porque para hacerlo deberia encontrar una rima,
porque para hacerlo deberia seguir el sonido del olvido y dejarlo fluir, creer y no pensar. Aprehenderme de tu cuerpo y sentirlo.
El sentimiento de una luna valenciana arinconando al sol hasta hacerlo un insignificante punto inutil, porque se vive de noche y se muere de dia.
Susurros de un adios que contienen acongojados ojos de ternura, mientras un flujo de luces azules, gritando una insoportable sirena policial, arremete contra nosotros.
No voy a escrtibirte un poema porque no corresponde,
porque hay muchas preguntas y pocas respuestas,
porque para que pueda despertar habría que morir y dejar pasar la nube del dolor.
No te voy a escribir un poema porque no puedo,
porque siempre hay una lagrima nostalgica que manipula, exagerando una realidad recortada,
porque no sé escribir un poema,
porque para escribir un poema necesito un sentimiento que me inspire
y es demasiado sentimiento alborotado como para plasmarlo en palabras ordenadas.

Polvo

Me gusta la magia y creo que en parte siempre sospeche que no hay tal cosa.
Pero me gusta fantasear y me gusta idealizar la vida con sus miles de constelaciones y multiversos.
Me gusta fantasear con la energía que recibimos y todo lo que aportamos.
Me gusta creer que si morimos nuestro espíritu muta a un cuerpo diferente, quizás en alguna otra realidad, en la cual nos encontramos con las mismas personas, donde conectamos lazos y la problemática nos persigue en cada línea temporal.
Me gusta sentir el aroma del otoño por la noche en las calles céntricas, viviendo corporeamente el dolor del frío, representando espiritualmente el júbilo por estar vivo.
Me gusta fantasear mirando las estrellas y creer que si él las mira, me veo yo también.
Me gusta soñar que al atravesar el cosmos, y al volver del polvo, en ojos de mi herencia perdida nos vamos a hallar.
Me gusta soñar que si la vida se termina, en otro tiempo, me voy a encontrar en él también.

Querido mejor amigo

Querido mejor amigo, se que por las noches tu llanto mental asesina el contenido físico de tu existencia hasta las 4 de la mañana.
Querido mejor amigo, aunque el silencio extermine tu fe, aunque la noche te devuelva la muerte y el día la soledad, prometo escucharte hasta que los huesos nos duelan por la fría madrugada y las estrellas nos enamoren con su destello guiando nuestra mirada hasta la más gigantesca de las lunas en el año. Prometo amarte porque la belleza de tu alma única es. Y aunque olvides el valor de tus ojos y despedaces el calor de tu corazón, voy a pintar de rojo ese pecho ensañado en ser azul, voy a llenarte de música el alma y acariciar esos ojos que están tan cansados de llorar.
Querido mejor amigo, cuando en el camino se presenten las serpientes, y en el miedo agonice tu vientre, anudado por la inseguridad de quererte, prometo abrazarte y caminar juntos por la montaña hasta tocar el sol.
Pero por favor, querido mejor amigo, no te vayas, dejame salvarte de La orden de la risa, no renuncies, porque yo no quiero renunciar a vos.
Querido mejor amigo, despleguemos nuestras alas y volemos lejos, se la voz de mis notas altas y yo prometo ser la guitarra en tus acordes bajos.
Querido mejor amigo, quisiera que te veas como yo te veo, al otro lado de la pared, a través del espejo, con la luna en tu mirada y el corazón en llamas.

Encadenado

Las gotas que caen formando la banda sonora de un lúgubre amanecer de Diciembre, o cualquier otro mes del año.

Vuelve a casa,
Y no sabe donde vive
"Se fuerte, se fuerte" se repite.
Es el mantra que grita desde pibe.

En soledad contra el mundo.
Su alma así lo percibe.

Los mudos grillos anunciando el cambio de estadío, el salto de un camino al otro, el salto de los senderos paralelos, en donde se ensaña por volverlos transversales, líneas convexas respetando la lejanía del sonido de los libres zorzales.
El peaje a la libertad es la soledad, en donde la luna diurna quema más allá de su ausencia, gracias a la compañía de su fiel aliada la humedad.

Quiere volver a su casa,
La tormenta lo abraza
Y está solo, su mirada en el espejo lo devasta.

Busca un refugio que le devuelva la fe, que le permita soñar, recordarle que está vivo.
Soltando la soga aferrada a lo que nunca fue.
"Se fuerte, se fuerte" repite otra vez.

Densidad, asfixia, falta de aire.
Apnea.

Vueltas en el piso,
Helado y abandonado.
Desesperado, en busca de quien lo abrace y le susurre al oído utópicos ideales de un mundo soñado.

Vive de los aplausos, se alimenta de ensueños.

"Se fuerte, se fuerte" se repite otra vez.

Un imposible tal vez, sumido en un ciclo de ser consumido para consumir, carcomiendo los sueños y los deseos para morir.

Vuela libremente en su jaula la golondrina. Con la seguridad que le genera ver el mundo detrás de un enrejado, a salvo de un mundo plagado de amenazas que vive el zorzal.

Sus muñecas sanaron pero sus pulmones son negros.
Su corazón sangra para respirar.
Sus oídos no se enteran las palabras crueles que escucha en cada amanecer, en cada reflejo, en cada instante congelado a través del minúsculo espejo negro.

"Sos débil, sos cruel" se repite autoculpandose.
Su mirada brillante apagó el reflejo del sol
Sus lagrimas encontraron refugio en el silencio
Y su boca anuncia un gris soliloquio, con piel de cachorro bajo la lluvia, que acongoja la madera del living, mojada por la lluvia que entra desde la ventana abierta del balcón.

"Los pájaros ya no cantan conmigo
Y mi voz sin consuelo busca lo desmedido.

El latido más grande, extendido en el tiempo por el odio y la frustración, aferrado a un miedo que es el olvido, me ha robado a mi vida todo claro color. Se adueñó de mi alma y ahora ya no se quien soy".